"Afiló la navaja, héroe cobarde al menos, cerró los ojos, no dudó un instante y apretó la carne... sangró su pecho" (Sobre la cuerda floja, Fito Páez)
"Estás llenando el blog de perdedores", me comenta un amigo. Por otra parte, alguien muy especial me dice: "a mí me gustan los beautiful losers, así que dale no más".
Nunca pretendí que esto fuera así, la idea era compartir algo de la música que tengo y que, a pesar de saber que no es del gusto mayoritario, suponía que a más de alguien podría interesar. Esto acompañado con una leve reseña o descripción de los discos, y si se daba la oportunidad, un poco de sentido del humor, sin exagerar, sólo mintiendo lo justo y necesario.
No sé en qué momento exacto empecé a escribir descaradamente de mí, cuál fue el instante aquel en que entendí que la única manera de transmitir lo que me provoca una canción, era dejando de lado el pudor, el sarcasmo y la ironía, bajar las defensas y mostrar, aunque imperceptiblemente, las heridas que alivia la música.
Porque, por ejemplo ¿de qué otro modo podría pedirle a alguien que no conoce a Elliott Smith, que se dé el tiempo de escucharlo?. Si digo que probó cuanta droga se le cruzó en el camino no creo que logre mucho, tampoco diciendo que él mismo reconocía que para disimular lo que lo carcomía por dentro, buscaba ayuda en el trago, o que se convirtieron en habituales sus entradas y salidas de establecimientos siquiátricos.
No ganaría nada hablando de su niñez dolorosa, con un padrastro abusivo, "Charlie te golpea semana tras semana, y cuando crezcas serás un monstruo" cantaba. Aunque una persona que es capaz de crear una fundación para la protección de niños maltratados antes de morir, ya no se convirtió en un monstruo.
En lugar de todo eso, sería mejor decir que lo entiendo perfectamente cuando canta High times y dice "estoy aburrido de intentar cambiar tu mente, cuando es tan fácil desconectar la mía" y el tema, que comienza con suavidad, se va transformando en un grito desesperado de alguien que sólo desea sentir sinceridad. Alguien que entendió que las cosas hay que hacerlas con honestidad, respetándose a si mismo y no intentar cumplir con las espectativas de otros.
A pesar de las drogas, del alcohol y los desvaríos, cuando Elliott Smith tomó la decisión más importante de su vida estaba totalmente consciente de lo que hacía. La autopsia que se le practicó determinó que se encontraba limpio de sustancias extrañas al momento de morir. Sabía exactamente lo que estaba haciendo cuando tomó el puñal con el que atravesó su corazón en dos ocasiones.
"Hagan las cosas sólo por amor, que el que trabaja en lo que no ama, aunque lo haga todo el día, es un desocupado" dice el maestro Cabral. Creo que si te entregas en lo que haces, si te apasionas por lo que amas, si expones tus emociones aun a riesgo de salir herido, más de alguien lo agradecerá.
Tal vez por eso tantos chicos repasan una y otra vez las letras de este cantautor que odiaba su cara y se sienten identificados con lo que leen. Por lo mismo siguen escribiéndose cosas tan sentidas como Los diez motivos por los que odio a Elliott Smith, y definitivamente, ésta es la razón por la cual yo no creo que este blog esté lleno de perdedores... sino todo lo contrario.
Los discos que pongo a disposición de quienes quieran disponer de ellos son XO de 1998, lleno de guiños a Lennon y McCartney, junto a New moon, disco doble en el que Elliott se acompaña, principalmete, sólo por su guitarra, como en sus comienzos. De todos modos, si alguien se interesa por el resto de su discografía, basta con comunicarse conmigo.
The Shaggs no sólo posee la distinción indudable, y totalmente merecida, de ser considerado el peor grupo de la historia del rock sino que, además, para muchos se ha convertido en un referente imprescindible gracias a un bigotón irreverente y mal hablado.
Pero antes de entrar en detalles explicaré por qué he decido escribir este post: estaba leyendo un idem de Enver Melis en su blog, El melómano volador, en el cual, irresponsablemente, dice muy suelto de cuerpo, que un grupo que él conoció cumple con todos los requisitos para ser nombrado como lo peor. Confieso que después de escucharlos entendí el entusiasmo de Enver pero lo que ofrecen estas chicas está a años luz del grupillo en cuestión. Entonces, para demostrarle que está totalmente equivocado, escribo esto. Ahora si, entremos en materia. Corría el año 1969 cuando Austin Wiggins, luego de invertir una buena cantidad de dinero en clases de música por correo para sus hijas mayores, decidió que ya era hora de revelar al mundo el talento que ellas exudaban a montones. Contrató un par de horas en un estudio y llevó a sus retoños para que se explayaran libremente. Dice la leyenda que el ingeniero de sonido, luego de torturar sus oídos con la música de las tres beldades, le propuso a papá Wiggins que aprovecharan de ensayar un poco más antes de grabar, pero él, que por algo estaba pagando, contestó con una frase para el bronce: ¡No, las quiero ahora que están calientes! Y así fue que Dorothy, primera guitarra, composición y voz, Betty, guitarra ritmica y Helen en la batería, dieron a luz este bodrio de 12 canciones, cada cual más desestructurada que la anterior, carentes de todo sentido rítmico y con letras que avergonzarían a Barney y sus amigos. Por si fuera poco, ellas, tan lindas y forofas, bautizaron su ópera prima con el humilde título de Filosofía del mundo. Para fortuna de la humanidad, un desalmado y poco visionario estafador se guardó para sí, 900 de las 1000 copias originales. Pero como no es tan fácil detener la evolución, en este caso musical, una de las restantes 100 copias fue a parar a las manos de uno de los genios más irreverentes, irrespetuosos y divertidos que haya conocido el rock, Frank Zappa. Él, que era capaz de reirse hasta de su propia madre, en una entrevista dijo que Philosophy of the world era una gran influencia en su música y que las Shaggs eran casi mejores que los Beatles. Bastaron esas palabras para que se forjara el mito, de pronto las hermanitas Wiggins se convirtieron en objeto de culto, respetadas y analizadas concienzudamente por los más serios e (ignorantes) influyentes críticos. Incluso, músicos de la talla de Kurt Cobain, hablaban de las cualidades de tan excelente grupo. Ahora que lo pienso, tal vez esto dilucide la duda acerca de lo que escuchaba Cobain a la hora de hechar a volar su masa encefálica. Pero bueno, como mi idea es dejar en evidencia la equivocación de Enver, pongo a disposición de los valientes que deseen arriesgarse a escucharlos, un tema del grupo del que él habla, Trumpet Boredom y uno de The Shaggs. Si alguien sobrevive, se acepta su opinión. También se puede descargar Philosophy of the world (no lo recomiendo) del trío maravilla. Nota: Para demostrar que el talento ilimitado no es exclusivo del primer mundo, he agregado un video del ídolo de multitudes chileno René de la Vega, también se puede votar por él.
Hope es la dueña de esa voz de suavidad infinita que, desde los discos de Mazzy Star, era capaz de engañarnos y hacernos pensar que sus susurros eran inofensivos. Gran error. Hay cosas que están más allá de nuestras posibilidades, que quisiéramos poder atrapar con nuestras manos, proteger en un abrazo intenso, o, simplemente, mantener a nuestro alcance para aliviarnos cuando la vida se pasa de revoluciones. Hay momentos que desearíamos alargar indefinidamente, como la frescura de una suave brisa en el rostro, o el canto de un pájaro en una mañana primaveral o... ese susurro de Hope. Pero no se puede. Ella es etérea, no tiene lugar más que en nuestros sueños, ni siquiera en nuestros planes y objetivos más descabellados. Nos atrapa con ese aire de indiferencia que es capaz de enloquecer hasta al más pintado. Nos ofrece la posibilidad y nos la niega al mismo tiempo, dejándonos con una sensación de extraño vacío que sólo podemos aliviar recurriendo nuevamente a ella, porque Hope es un embrujo. Aquellos momentos de mayor intimidad y caricias al alma que se encuentran en los discos de Mazzy Star, son los que se evocan en este hermoso trabajo.
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Mampato
23 junio 2011
Escribía hace un tiempo, en otro lugar, que Mampato junto a Papelucho, se encuentra dentro de los recuerdos infantiles más gratos de muchos chilenos. Mucho antes de que la cumbia y el regetón se convirtieran en la distracción mayor de los niños de este flacuchento país, y cuando aun se leía, estos dos personajes divertían y hacían soñar a moros y a cristianos. Personalmente, me incliné siempre por Mampato, supongo que inconscientemente ya me veía atraido por lo menos políticamente correcto o ese humor un tanto ácido y negroide que se encontraban en sus páginas.
No es fácil vivir y criarse al final del mundo, encerrado entre cordillera y mar, a punta de temblores y erupciones volcánicas. Tal vez a eso se deba este gusto tan nuestro por el sarcasmo y la ironía. Seguramente la fascinación que sentimos muchos por este niño travieso y curioso y por su amigo Ogú, que resolvía todo a golpe limpio, no sea fácil de entender de buenas a primeras.
Mampato fue creado en 1968 por Eduardo Armstrong para la revista del mismo nombre. Inicialmente, los argumentos pertenecían al mismo Armstrong y los dibujos a Oscar Vega, pero luego de un par de números, se hizo cargo de la historieta Themo Lobos, quien le dio ese tono didáctico y entretenido que identificó al personaje. Lobos, además de su talento indiscutido como dibujante, poseía una creatividad inagotable como guionista. A eso hay que sumarle su rigurosidad al momento de crear cada episodio.
En su primera aventura nuestro héroe recibe como regalo de parte de un extraterrestre, un cinto espacio-temporal, gracias al cual puede transportarse a cualquier momento de la historia, pasada o por venir.
Luego de leer “La Casta de los Metabarones”, busco en Internet algo que me inspire a comentar (o fuentes de piratería) para hacer una introducción. Lo primero que encuentro y que me interesa es en Wikipedia y, ¿qué creen? los cómics se publicaron en 9 títulos desde 1992 hasta el 2003!! No puedo imaginarme comprándolos y leyendo uno por año y esperando el próximo por meses.
Pero… ¿qué tiene este cómic de guerreros deformes (tanto física como sicológicamente), naves e incestos? Pues tiene una historia, la historia de cada uno, mutilado por nuestras batallas o por la iniciación que nos autoimponemos, reprimiendo nuestros sentimientos hasta que por fin… maduramos.
El argumento de Alejandro Jodorowsky y los grandiosos dibujos de Juan Giménez, tienen, además, la virtud de sorprender, de encaminar una trama hasta hacerla impredecible, aún cuando tenemos (o creemos tener) la seguridad de conocer su final. Creo que esta obra, al igual que El Lama Blanco, cumple a la perfección el postulado de Jodorowsky: «La finalidad del arte es curar, porque si no cura, no es verdadero».
Las ideas preconcebidas de una trama que nos parece familiar, se rompen en cada tomo. La mente deja sus prejuicios o por lo menos los cuestiona con algunos pasajes de la historia, pero por lo menos caemos en cuenta que hay cómics de profundo valor literario, aunque sean de “ópera espacial”, sin dejar de entretener por supuesto.
Debo reconocer que el relato se vuelve un poco pesado a veces y esas interrupciones de los relatores se hacen un poco pesadas, cuando no son tremendamente cómicas.
Antes de empezar a contarles el argumento, prefiero soltar el teclado y dejar que el profundo simbolismo transformado en dibujos, personajes e historia hagan su tarea en cada uno de los lectores.
Nota: Sigo acomodando las cosas, en este caso cambié los enlaces y el formato, ahora están en Cbr que me parece el mejor para leer los cómics. Además, los subí a Mediafire y al post original, escrito hace ya casi tres años por mi amigo La Maldad, agregué la primera parte de la precuela de la saga llamada Castaka.
Hace algunos años leí en algún lugar que cuando las manías de la persona con la que estás (pareja, amante, novia, etc.) comienzan a parecerte encantadoras y para nada molestas, significa que estás frito, perdón... que estás enamorado, eso quise decir. Pues bien, siendo totalmente auto referente, confieso que una de mis manías (de las confesables públicamente) es la de ser incapaz de mantener una conversación coherente sobre un sólo tema en particular. Se me hace imposible concentrarme en una sola cosa y generalmente empiezo hablando de algo y a los 30 segundos estoy en otro tema, luego otro y otro y posteriormente, como si fuera poco, los mezclo todos y termino con un lindo cóctel totalmente arreglado a mi gusto... para espanto de mis interlocutores.
Todo esto a propósito de tres temas que pueden parecer de lo más alejados entre sí para cualquier mortal (Arthur C. Clarke, un mocoso con talento y wallpapers) pero que, desde mi punto de vista, o sea, de mi manía, son sólo parte de un engranaje que funciona mejor si se mezclan.
Vamos viendo, hace unos días me dio por releer Cita con Rama, una excelente novela de Arthur C. Clarke que leí por primera vez a comienzos de los 90s. Me impactó tanto en aquella ocasión que traté de alargar al máximo su lectura limitándome a sólo algunas páginas diarias (si, lo sé, suena un poco maso pero bue...) Pero no la leía solo, en esos días había llegado a mis manos un caset con grabaciones de Drum'n'bass, algo totalmente nuevo y atrapante que escuché sin cesar y en segundo plano, mientras me dejaba llevar por la narración magistral de Clarke. La cuestión es que leer la novela y escuchar Drum'n'bass se convirtieron en algo inseparables. O bien, al escuchar la música, las imágenes creadas al imbuirme en el mundo de Cita con rama, llenaban mi mente. Y bueno, como quería revivir las emociones de aquel entonces de manera plena, busqué algo por el estilo que escuchar. Entré a Jamendo, donde suelo perderme y pasar ratos interminables, y no sé cómo ni de qué manera, terminé en la página de StatueOfDiveo, un talentoso chico que a los 13 años ya había editado un disco en su casa. Ahora, con 15 años a su haber, ya tiene varios discos grabados y producidos por él mismo y el futuro se le ve promisorio. Entonces, de pronto tuve de nuevo música de fondo para la lectura, esta vez apresurada y ansiosa, de esa maravillosa novela.
¿Y los wallpapers que tienen que ver con todo eso? Absolutamente nada. Aunque perfecta y fácilmente podría hacer largas y elucubradas asociaciones para llegar a la única e indesmentible conclusión de que sí tienen relación directa las tres cosas. Pero, siendo bien sincero, debo confesar que la verdadera asociación es la fascinación que siento por los fondos de pantalla, me encantan, soy un fanático de ellos. Es más, tengo páginas marcadas que suelo revisar por si han aparecido nuevos. Paso horas (literalmente) viéndolos, seleccionándolos cuidadosamente y descargando los mejores para, al final, quedarme con uno o dos... con suerte. Siempre quise escribir un post sobre ellos pero me daba lata y un poco de vergüenza pero ahora, bueno, aproveché el momento xD
En cuanto a mi manía, debo decir que ya la he asumido plenamente, no me molesta ni trato de ocultarla. Además, hay una persona especial a la que le parece hasta atractiva y, al final de cuentas, su opinión es la que verdaderamente importa, ¿no?
Dejo los enlaces de los libros que tengo de Clarke, a la página en Jamendo de StatueOfDiveo, un par de Wallpapers y la mía de Imgur donde subo los fondos que me van gustando.
Debo reconocer que soy un seguidor de las peripecias de este parcito. Nacidos de la imaginación y el lápiz de Bill Waterson y utilizando la ironía como telón de fondo, han divertido a millones de personas.
Ya estaba posteado hace tiempo pero tengo la intención de ordenar un poco el lugar y comienzo con estos salvajes. A los enlaces originales, agrego todo lo que he encontrado acerca de la serie, la mayoría en cbr.
"Porque el sueño más real es aquel más distante de la realidad, aquel que vuela solo, sin necesidad de velas ni de viento." (Corto Maltés)
Según su biografía, Corto Maltés nació el 10 de julio de 1887 en La Valeta (Malta). Su padre era un marino británico procedente de Cornualles y su madre era una gitana, apodada "la niña de Gibraltar", nacida en Sevilla. Debido al Origen de su padre Corto Maltés es un súbdito británico. Su residencia oficial está en La Antigua, en las Antillas, pero su residencia preferida se encuentra en Hong-Kong. Corto Maltés vivió buena parte de su infancia en Córdoba.
Sin embargo, para quienes tuvimos la fortuna de crecer leyendo sus aventuras, Corto significa mucho más que estos datos biográficos. Él, con sus viajes por lugares exóticos y personajes de la más distinta ralea, es el cómplice ideal para la imaginación; esa que debe ser incentivada, motivada y hasta exigida. Nunca hay que dejar de soñar, a pesar de que a veces sintamos que las ilusiones ya no tienen cabida, que el pragmatismo es el camino a seguir.
Corto no es un super héroe, no tiene poderes sobrehumanos ni aparatos ultra modernos que le faciliten las cosas. Él es un simple mortal que un día se dio cuenta que no tenía la línea de la fortuna en su mano y decidió hacerse una con una navaja. Eligió ser el creador de su propio destino. Se equivoca y acierta, cambia de estados de ánimo, políticamente incorrecto a veces, coqueteando con una deliciosa doble moral en ocasiones. Pero siempre tremendamente humano y por eso, tan cercano y entrañable.
Como un auto regalo y, a la vez, como una manera de compartir cosas que me importan con personas que son especiales para mi, iré entregando las aventuras nacidas de la imaginación y el talento de Hugo Pratt. He aquí el primer volumen.
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Música
01 diciembre 2008
Llevo casi una hora intentando escribir algo y... no pasa nada. ¿Cómo recomenzar? Por si fuera poco, tu me dices que esperas "algo bueno" :s
Recuerdo que hace unos 5 ó 6 meses, mientras daba una y mil vueltas por la frialdad casi cruel de las noches de mi ciudad, se repetían una y otra vez esas malditas preguntas: "¿Por qué? ¿por qué?" "¿tánto miedo se le puede tener al amor?"
Y mientras convertía a Deep down en mi himno personal del momento, sentía que tánta rabia, tánto desencanto y decepción, tenían que servir de algo. No podía permitir que me carcomieran inutilmente. Esa llovizna intensa y el frío desgarrador que parecía llegar hasta mis huesos tampoco me podían abatir. Si necesitaba más abrigo, lo conseguiría; si era necesaria más protección, pues, habría que buscarla. No era bueno seguir exponiéndose tan abiertamente. Si, si, era lo más razonable... lo más razonable. Pero algo no funcionaba, no sé por qué sentía que entre más me abrigaba, más me iba debilitando.
Creo que nuestras emociones no son las culpables de esa angustia que a veces no nos deja ni respirar. Es nuestro raciocinio el que se equivoca, el que desmenuza hasta el hartazgo, el que analiza sin sentido lo que no es necesario analizar. Nos engaña nuestro cerebro, nos dice que hay que mantenernos protegidos en todo momento. Tenemos que levantar defensas para cualquiere aventualidad. Nos convence de que el corazón es un irresponsable y que lo mejor es darle una explicación racional a nuestras desiciones. Nos empantana en nuestro miedo a volar y lo justifica. Y nosotros, para demostrar nuestra "madurez", exhibimos impúdicamente nuestra satisfacción por no dejarnos llevar por estupideces sentimentaloides. Y, por si fuera poco, nos autofelicitamos por ser cada día más civilizados. Pero, sin embargo... algo sigue faltando.
Hoy, mientras escucho, re-escucho, comparto y disfruto Carried to dust con cuanto desprevenido se cruza en mi camino, siento que lo mejor que pude hacer fue dejar de protegerme. Apartar las bufandas, los abrigos y el miedo. Sufrir, dejar que el dolor tuviera su espacio, sin negarlo. Creo que sólo así puedo decir honestamente que estoy en condiciones de volver a empezar, de volver a creer.
Gracias a Ale, Ozzy, Vane, Enver, Jean. Gracias a todos los que, de una u otra manera, me hicieron sentir su aprecio y apoyo. Para ustedes son estos dos joyas de uno de los mejores grupos (quizás el mejor) del momento: Garden ruin (2006) en el que Joey Burns y John Convertino, se alejan un tanto de lo que venían haciendo para explorar sonidos más alternativos, e incluso más radiales, y que pasa de la sorpresa a la adicción, y Carried to dust (2008) sin duda, el mejor disco editado este año.
Hay que imbuirse, dejarse atrapar, disfrutar a fondo desde ese hermoso homenaje a Victor Jara con el que comienza el disco; aprenderse de memoria Inspiración, ese bolero que inicia con unas trompetas impresionantes, al mejor estilo mexicano que tanto han explorado los muchachos de Calexico. O bien, reconocer la voz inconfundible del bueno de Sam Beam (Iron & Wine) en House of Valparaiso.
En fin, hay que dejarse atrapar, sin temor. Al fin y al cabo, de eso se trata ¿o, no?
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Comics
25 junio 2008
En el post acerca de Edgar Allan Poe, además de los libros, comentaba sobre este comic que toma algunos de sus relatos como punto de partida para ser recreados por la genialidad de Richard Corben. La diferencia fundamental con otras adaptaciones, la encontramos en el hecho de que se incluyen los cuentos originales y a continuación, la visión de Corben, lo que nos permite calibrar de inmediato lo que se nos entrega. Buena idea. Para no dilatar más la entrega, he aquí las dos partes que aun faltaban.
Uno de los mayores defectos sociales de un hombre inteligente es el de, precisamente, no ocultar ese don. Para colmo de males, si se es lo suficientemente descarado y valiente como para aprovecharse de esa inteligencia y disparar a diestra y siniestra, burlándose de moros y cristianos. Si, además, se hace todo esto sin el más mínimo decoro ni respeto por las rancias costumbres ni los manuales de lo aceptado por la gente "de bien". Entonces, tarde o temprano, esos mismos que se acercan para alabar cínicamente, aprovecharán cualquier resquicio, por rebuscado que sea, para descargar toda su ira contenida y malsana. Cuentan que muchos de los que aprovecharon la acusación de "indecencia grave por una comisión inquisitoria de actos homosexuales", en contra del escritor irlandés, solían acercársele a llenarlo de elogios cuando su exquisita ironía e ingenio maravillaba a gran parte de Europa. No me extrañaría que varios de ellos fueran parte de los que le pedían a Wilde que amenizara sus veladas con sus historias y su presencia. La hipocresía y el cinismo son tan fundamentales en nuestras sociedades que si nos quedáramos sin esas cualidades, habría que refundar todo nuestra cultura; demasiado trabajo, mejor sigamos como estamos, total, a nadie parece molestarle demasiado. Lo primero que leí de Wilde, fue El crimen de lord Arthur Saville y cuando aun no me recuperaba del regocijo que provoca la lectura de esa tomadura de pelo a la sociedad conservadora, me embarqué en El fantasma de Canterville y desde ese momento, todo se convirtió en un viaje sin retorno. Ya se sabe que hasta en sus cuentos que son considerados para niños (El príncipe feliz, El ruiseñor y la rosa, El gigante egoista, etc), él dejaba en claro ese desprecio por las falsedades y aprovechaba de criticar, con mayor o menor evidencia, lo que aun hoy es considerado normal y aceptable. Para muestra, lo siguiente: Según él, por esas cosas que tiene Dios a veces, un buen día se le ocurrió perdonar a Judas. El pobre ya había pasado demasiado tiempo al calor de las fogatas infernales así que, el supremo creador de todo lo habido y por haber, en su magnánima bondad, decidió cambiarlo de barrio y enviarlo al cielo. ¡Qué felicidad la de Judas! el tipo no cabía en si de alegría, a medida que recorría su nueva casa (el Paraíso, of course), abrazaba y saludaba efusivamente a cuánto ser desprevenido se le cruzaba en el camino. El gozo llegó a niveles cuasi orgásmicos cuando se encontró con sus antiguos compinches apóstoles y para qué hablar acerca del abrazo con la Magdalena. Pero de pronto el rostro se le ensombreció al bueno de Judas, a la distancia había visto que se acercaba el mismísimo Jesús con la intención clara de saludarlo y, antes de que eso ocurriera, el Iscariote metió rápidamente las manos en sus bolsillos para no verse en la obligación de estrecharlas con quién, a sabiendas, lo dejó pecar.